Никто кроме тебя самой в происходящем не разберется. Никто не решит твоих проблем, если ты сама за них не возьмешься, наполненная решимостью переворачивать все с ног на голову и перекрашивать в контрастные цвета. Никто. Кроме. Тебя. Самой.

Держусь. Пытаюсь что-то делать, но по-прежнему тону и в делах, и в мыслях, которых так много, что они вот-вот перестанут помещаться в черепной коробке. Голова гудит. Перед глазами пляшет мешанина из букв и цифр. Все черновики, все обрывки, все задумки - все забыто, задвинуто в долгий ящик. Есть только "важные", как утверждают другие, дела. Творчество же брезгливо сметено в противоположный, поросший паутиной угол с табличкой: "глупости всякие".

Вообще-то в тот угол следовало бы посадить и меня тоже. Ну, правда. Нутром чувствую, как разочаровываю всех тех, кто верил: она сильная, храбрая, она нашла свою мечту и теперь ее ни за что не отпустит. Но проблема в том, что синяя птица оказалась вовсе не синей птицей, а мечта - не мечтой. И теперь я привязана к месту, которое ненавижу всеми фибрами души, от которого воротит, которому не рада.

А еще, говорят, отсюда хрен вылетишь. Это печально. Уходить самой нельзя, а так выпнули - и нет проблем, можно бежать, восстанавливаться в свою истинную alma mater и глупо хихикать. А потом мучиться угрызениями совести, куда без этого-то…

Жива.
Напряжена до предела.
Но определенно делаю успехи: уже не хочу наложить на себя руки. Лишь иногда проскальзывает мыслишка уснуть и не проснуться.

Цель на ближайшее время: не вскрыться.

"Я ведь не из робких,
Все мне по плечу.
Сильный я и ловкий,
Ветра проучу", -
КиШ - Смельчак и ветер